Le vent nous portera

Ca vient comme une envie d'pisser.
Je me dis j'ai envie d'écrire par ici. J'hésite. Ecrire quoi, raconter quoi? Besoin de pudeur, de secrets. Plus envie de dire "moi", plus envie de dire "je".

Elle remet la machine en marche. Dernier jour de vacances, après c'est le week end, après c'est lundi. Et tout s'enchainera. Cours. Espagne. Vacances de février. Cours. Vacances pour réviser le bac. Cours. Bac.
Elle a peur, mais elle avoue pas. Peut-être un peu à soi même. Peut-être ses larmes la trahissent-elles? Peut-être a-t-elle envie d'être loin d'où elle est, de ce qu'elle est. Envie d'être toute petite, ou très grande. L'intermediaire ne lui convient pas. Elle se doute pourtant qu'elle regrettera son jeune âge, sa jeunesse, quand elle verra les premières rides apparaître, quand elle devra s'occuper elle même de ses premières emmerdes. Quand elle appelera sa mère qui sera trop loin pour lui dire des mots tendres de sa voix rassurante.
Elle pense qu'elle à trop peur d'échouer pour réussir. Elle n'a pas le droit à l'erreur. Jamais. Nulle part. Elle s'invente des vies passées et futures pour échapper à la sienne. Elle a pourtant l'impression de vivre la vie à pleine dents. Mais peut-être passe-t-elle à côté de ce que pourrait être vraiment sa vie.
Peut-être la vie n'est-elle pas aussi compliquée que ce qu'elle a l'air de croire. Ce qui est fou, c'est qu'elle a des larmes pour tout le monde. Pour tous ceux qui ne savent pas pleurer, pour ceux qui sont trop dignes pour s'abandonner à ce genre de faiblesse, et même pour ceux qui pleurent déjà. Elle se répète que celui qui ne pleure pas n'est pas un Homme. Elle se dit "je suis un homme". Une femme forte. Trop féminine pour être femme, trop forte pour être un homme.
Elle dit n'importe quoi. Elle parle à tort et à travers. Sans réflechir à ce qu'elle dit et aux conséquences que cela aura.
Elle est heureuse quand même. Elle a tout pour l'être. Des amis, de l'amour, une famille, des neurones. Elle n'a pas encore lu le mode d'emploi, c'est tout. Elle pense que toute la vie n'est qu'une bonne farce. Elle se pose des questions inutiles du genre "à quoi ça sert de vivre?", "pour qui on vit?", "comment on en est arriver là?", "c'est quoi le problème des Hommes?", "où est-ce qu'on pourrait partir pour échapper à tout ça?"...
Elle est du genre à vouloir fuir, mais à rester quand même. Elle pense que c'est un manque de courage de ne pas savoir partir, mais elle se plait à croire l'espace d'une micro seconde que pour rester faut de la force.
Elle voudrait savoir dire les choses. Avec les mots de ceux qui savent le dire. Qui savent toucher la corde sensible.
Elle pense que la vie, c'est comme jouer du violon, ça couine, ça grince, c'est moche et ça fait mal aux doigts, mais quand on sait en jouer, tout devient magique et le temps s'arrête un peu, le temps d'un joli morceau.

Après tout, Je est un autre.