Baisse le poing que tu lèves... il est déjà trop tard... à moins qu'il ne soit trop tot.

On danse jamais la bonne danse, jamais dans les temps. Tout est trop compliqué, le temps est compté et bien souvent déjà écoulé. L'un n'est rien sans l'autre. Un Homme ne peut pas être s'il est seul, il vit, il est, par rapport à d'autres. Il vit dans un réseau, dans une Société. Il est dur de ne pas marcher sur les pieds du cavalier avec qui l'on danse. Il est dur de ne pas se lasser, de ne pas fatiguer. Parfois même, l'on aime pas la musique.
On va danser ailleurs, on va s'aimer, se déchirer. L'on se déchire toujours. C'est inévitable, fatalité de la vie. Habitude habituelle. L'on ne s'en rend même plus compte. L'enveloppe est ouverte, décollée, le sceau est abimé. La tortue perd sa carapace.
Il y a des taches de café un peu partout. Des mégots de cigarettes qui brûlent. Il y a des mots que l'on répète toujours et inlassablement, auxquels l'on se raccroche. Autant de souvenirs du mal que l'on s'ait fait, que l'on sait faire.
On tourne les pages d'un livre, comme on essuie une vitre. Avec lassitude, mais dans l'espoir de voir mieux ce monde extérieur que la buée, la saleté, nous masquait. Ecris moi des livres sur toi. Une suite de livres qui ne s'arreterait pas. Ecrivons, ou lisons. On nous parle de talent. Comme une perle de rocaille, s'il l'on tente de le prendre, le capturer, l'enjoliver, il s'enfuit, il roule sur le parquet, se coince entre deux lattes et n'en sort plus jamais.

La vie est une coquine. Et nous sommes souvent lâches.

Je vous aime, souvent.